El amor existe

Ocurre impepinablemente en los últimos años. Hacia mitad de curso, una vez doblado el cabo de Hornos, solemos poner en marcha la caprichosa rosa de los vientos. El Departamento de la Nada se transforma en una laboriosa agencia de viajes y empieza a girar la bolita del destino, dando vueltas a la ruleta: ¿norte, sur, este, oeste?

¿Adónde se dirigirán esta vez nuestros pasos? ¿Por dónde nos dará el aire? ¿En qué dirección soplará el viento? A Gelovira se la lleva el noroeste del Moncayo. An Arco mira en derredor y ve solo un extenso desierto. Yo recuerdo que, durante las deliberaciones, anoté París, Venecia, Verona, pero no llegué a pronunciarlo, y permanecí atento. Antes de que el tiempo se nos echara encima y terminara por aplastarnos, miramos uno de nuestros múltiples calendarios y marcamos, con un enorme trazo, un círculo rojo, algo achatado en su parte superior, como simulando un corazón, sobre el segundo jueves de mayo: día 12.

Pasaba el tiempo y aumentaban las dudas. Deshojando la margarita del geodiccionario, a letra por día, empezamos por la A (Albarracín, Ainzón, Alfajarín, Artieda…). Una semana más tarde estábamos en la G (Garrapinillos, Graus, Guadalaviar, Gurrea... ). Y dos semanas más tarde nos plantamos en la T (Tarazona, Teruel, Torrelapaja, Trasmoz…).

Teruel, ¿alguien dijo Teruel? Y ya no pasamos de ahí. Sabíamos sobradamente que Teruel existía y existe. Allí tenemos familia, amigos, exalumnos… Sabíamos por propia experiencia que Teruel no tiene mucho que envidiar ni a París ni a Venecia ni a la misma Verona. Allí se da fe de “la historia de amor más hermosa jamás contada”, en palabras de la guía, y allí guarda Gelovira una pasional historia de amor juvenil que no voy a desvelar aquí. Una historia que haría estremecer los cimientos del Mausoleo de Los Amantes. Un relato semiclandestino, hecho de buhardillas, ferrocarriles y más. Que lo cuente si quiere.

Y de allí forma parte una amiga especial (Salinaaaaaas!) que nos dio la llave para hacer realidad lo que solo existía en la imaginación. Sobre la verosimilitud de esta sensual historia podéis preguntarle a cualquiera de los 50 alumnos compañeros de viaje. O, si tenéis oportunidad, al mismísimo Sr. H. (H de Hombre), nuestro H. fuerte en toda esta odisea, el factótum, al que identificaréis fácilmente porque lleva en las fotos una hache (H de Héroe) grabada sobre su cabeza.

Ya sólo quedaba elegir, de entre todas las

la más adecuada.

Y poner luz roja en el estudio:

Silencio, se graba.

Silence, please. Exams in progress.

 En cuestión de segundos, los semáforos se pusieron a nuestro favor. 

Luz verde.

El público se entregó al speaker ya antes de poner el motor en marcha.

 Las señales eran inequívocas de que íbamos en la buena dirección.

 A la llegada nos hablaron de la típica película del "crisol de culturas".

Nosotros pusimos la figuración,

 sin necesidad de extras.

Y lo que verdaderamente cautivó nuestra atención 

fue el desgarrador relato de la trágica historia de amor

 de Diego de Marcilla e Isabel de Segura. 

(Perdón, estos no son).

Pero volvamos a la guía. El amor por su profesión

nos contagió la pasión por los símbolos,

el amor a unos colores

 y el amor por el color, así, en general.

El amor por/a/en/sobre una ciudad,

El amor por las torres que se construyeron... por amor.

El amor por volar, por seguir viajando.

 Y cuando creíamos que ya lo habíamos probado todo,

nos volvió a unir el amor por la comida,

 el amor al arte,

 al arte en el arte,

 al arte por el arte

y a los artistas principales.

 El lado femenino parecía tenerlo claro. 

Al unísono, todas habían parecido entender esa misma mañana 

que Isabel le negara a Diego un beso en vida 

y prefiriera esperar a dárselo en el otro barrio.

 El sector masculino, distraído, miraba para otro lado.

Dejando a un lado el clásico debate, 

de todas las sublimes pasiones posibles,

 y por encima de los grandes momentos de éxtasis,

nos venció el amor a la Fotografía,

a las fotografías, a que nos las hagan.

 De exteriores

 y de interiores.

 Lo dicho: de exterior

y de interior.

 Como en todo viaje pasional, aprendimos una gran lección: 

el arte de la paciencia.

 Y supimos esperarlos a la vuelta sin dejar a nadie en el camino.

 Como caballeros galantes (que ya éramos),

nos encantó esperarlas.

 Juraría que aquellos cielos -¡Cielos, Teruel!- fueron verdad,

pero a la salida de Albarracín, al ver cómo retiraban los decorados,

 nos dio por sospechar que tanto amor y tanta belleza 

habían sido un gran espejismo.

 Fuese lo que fuese, ninguno de estos momentos se perderán 

como lágrimas en la lluvia

mientras haya alguien (o algo) que nos lo recuerde a la vuelta. 

Alguien que lo reconozca, nos lea y lo sepa interpretar. 

Porque existir existir, existe. Podemos probarlo.